Poema del  poeta, traductor y crítico brasileño Manuel Bandeira (1886-1968).  “Estrela da vida inteira”, cit., p. 127-8.

Me voy para Pasárgada

(Manuel Bandeira)

 

Me voy para Paságarda

Allá soy amigo del rey

Allá tengo la mujer que quiera

En la cama que elija

Me voy para Paságarda

Me voy para Paságarda

Aquí no soy feliz

Allá la existencia es una aventura

De tal modo inconsecuente

Que Juana la Loca de España

Reina y falsa demente

Viene a ser lejana pariente

De la nuera que no tuve

Y como haré gimnasia

Andaré en bicicleta

Domaré el burro bravo

Subiré al palo encebado

¡Tomaré baños de mar!

Y cuando esté cansado

Tirado a la orilla del río

Mandaré llamar a mi sirena

Para que me cuente historias

Que cuando yo era niño

Rosa* me contaba

Me voy para Paságarda

En Paságarda tienen todo

Es otra civilización

Tienen un proceso seguro

De impedir la concepción

Tienen teléfono automático

Tienen alcaloides** en abundancia

Tienen prostitutas bonitas

Para enamorar a la gente

Y cuando esté más triste

Pero triste de no tener que hacer

Cuando de noche me den

Ganas de matarme

-Allá soy amigo del rey-

Tendré a la mujer que quiera

En la cama que elija

Me voy para Paságarda

* Rosa: mulata que fue niñera de Manuel Bandeira y sus hermanos cuando niños.
** Alcaloide: sustancia química encontrada en las plantas que, entre otros fines, sirve para la fabricación de drogas. 

Retrato de Manuel Bandeira realizado por el poeta, periodista y político Carlos Drummond de Andrade

“Me voy para Pasárgada” por Manuel Bandeira:

“Fue el poema más longevo de toda mi obra. Vi por primera vez ese nombre de Pasárgada cuando tenía dieciséis años y fue en un autor griego. [...]  Ese nombre de Pasárgada, que significa “campo de los persas”, suscitó en mi imaginación un paisaje fabuloso, un país de delicias [...]. Más de veinte años después, cuando vivía solo en mi casa de la calle Curvelo, en un momento de profundo desánimo, de la enfermedad más aguda, salió de pronto del subconsciente ese grito: “Vou-me embora pra Pasárgada!”. Sentí la primera célula de un poema [...]”.